Donde se habla de todo lo referente al animal humano que gusta / depende por completo de la vertical y de las consecuencias vitales de dicha adicción y demás locuras, manías, estupideces y ocurrencias un día cualquiera.

Preparando un artículo sobre ese rincón secreto para la escalada que es el circ de Colomers, ambiente alpino sin mucho compromiso ni dificultades exageradas, delícia oculta con caminatas del diez y algún que otro bombón en cuanto a roca se refiere, abro la caja de las sorpresas. Cién cajetillas de diapos, rémora del pasado de muchos escaladores, de cuando no existían cámaras digitales y tenías que montar un tinglado de ca-li-canto para ver cuatro fotiquis chulas de batallitas y “demases” con los compis. No encuentro casi nada. El destino –en català, puedes llamarlo “el fat”, y no es que tenga nada que ver con ser gordo en London, pero a veces, sí, resulta ser algo gordo, el destino– no sé porqué casi nunca quiso que arrastráramos la cámara a través de los diedros y las chimeneas de Colomers.

“Morriña”

Lo que sí que encuentro en esa caja de sorpresas, maravillado y, porqué no reconocerlo, sintiéndolo con cierta “morriña”, es una cajetilla llena de diapos de una primera que con los años ha ido dejando un poso que regresa insistente desde algún rincón entre un montón de recuerdos de vías y aventurillas varias.

Abro la cajetilla, monto el proyector y visiono unas veinte diapos de lo que fueron cuatro días y tres noches de big-wall en la norte de Roca Narieda. La vía, Escatològica. Así la llamamos al principio, aunque en el bar, al hacer la reseña le quedó algo así com “sca-to-lítica”. Sea como fuere, el grado, MD+, A3+. La escalada, un disfrute colosal, con los pitones entrando a caldo en agujeros absolutamente inverosímiles, con un uso mínimo de la expansión, no por hacerlo difícil, sino por aquello de que siempre terminábamos los largos sin haber tenido que pensar en sacar el espitador.

Una placa gris perla interminablemente lisa, sin apenas una gota de sol en todo el año, sin siquiera un desplome, noventa grados constantes de artificial absolutamente genial.

((Paréntesis y tal : Lo de hoy va de márketing, a pesar de que la cosa, la archivo en Batallitas. Me parece una pena que esté ahí, abandonada, o sea que se buscan voluntarios para darse un garbeo por ahí este verano;)).

Ocho furullos

Era nuestra primera salida con hamaca. No sé dónde la había conseguido Mariona. Sin embargo, el trasto, imposible de montar sin tener que sacar el martillo y acabar de mala leche, nos ofreció unos bibacs cap-i-cua formidables. El primero lo montamos ya en la primera role –alma de cántaro, que decía aquel–, después de una tarde de, viéndolo con la perspectiva de los años, algo más que A3. Treinta metros que se curró Mariona, a ras de suelo, a base de ganchos, mini-puentes de roca, algún matojo de no me mires que no respondo y algun que otro clavo.

No obstante, y a pesar de ir creyendo que habíamos pensado en todo, nadie cayó en la cuenta de que cuatro días podían significar tranquilamente ocho furullos. Y las previsiones se quedaron cortas. Caca tutti-plén a presión desde unas barrigas castigadas por alguna cosa que supongo que comimos justo antes de liarla en ese mar de roca perfectamente vertical que es la norte de Narieda . Una sábana de calcarea pulida por la lluvia, como puesta a secar al sol en una tarde de primavera –ahí va más márketing del bueno.

Unos años después, o quizá sólo fueran unos meses, Teixi, durante un stage d’esos, nos hizo ver que quizá la cosa era algo más. Nos contó que alguien, ahora no recuerdo el nombre del tipo aunque seguramente era Vilarassau, había arrancado todos los pitones de uno de los largos durante una primera, unos metros más a la derecha. “A veces te puede parecer un A1, pero a la hora de la verdad a lo mejor no lo es”, dijo mientras nos zampábamos los huevos fritos que Eva Ibarrola freía en cadena en los prados de Ailefroide, después de alguna de las alpinadas tamaño king-size que nos marcamos esos días, eufóricos por eso de escalar becados y en grupo.

Más de uno arriesgó demasiado y abundaron los rescates. Al final, los GRAE gabatxos se reían de nosotros. A un grupo encabezado por Karki –tiene delito porqué él iba de monitor– les sacaron de la norte del Pelvoux despúes de dos días perdidos. Nos seguían en la clásica de la oeste, pero en las placas de quinto dónde de forma inverosímil, la escalada se decanta hacia la derecha, ellos decidieron que los diedros de la izquierda parecían más fáciles. Tiene delito.

De momento bién

Escalamos dos o tres largos de salida de la Pacnopot. Abajo nos esperaban Eli y Joan. Habían subido a recogernos el petate y lo habían vuelto a bajar hasta el coche. Menuda suerte la nuestra. Luego, en el bar de Coll de Nargó –no sé si era exactamente ahí pero da igual–, dibujamos una reseña saboreando un plato combinado de butifarra, seques y patatas fritas. Tan contentos. “Algun día habrá que volver para rematar la faena, no?”, nos dijimos una y otra vez sin que la cosa haya ido a más, de momento.